今天把书扔在桌上，光脚丫赤着去操场踢毽子。热浪扑面而来，风里全是土腥味，脚底磨出了泡也顾不上擦。隔壁班的小明穿着胶鞋跑过来，脚后跟被石子硌得生疼，他笑着从口袋里掏两颗糖塞给我，“不值钱，丢人，多闻闻香”。我嗑开糖纸，甜味在嘴里化开，和脚底的咸腥混在一起，真香。 书不是用来读的，是拿来喘息的。 没空调的教室，冬冷如铁，夏热如蒸。我趴着写，粉笔灰簌簌落在脸上，痒得想笑。隔壁班的小明穿着胶鞋跑过来，脚后跟被石子硌得生疼，他笑着从口袋里掏两颗糖塞给我，“不值钱，丢人，多闻闻香”。我嗑开糖纸，甜味在嘴里化开，和脚底的咸腥混在一起，真香。 书里的人物真会讲故事。鲁迅在《故乡》里写闰土的手，写得忒详细，那指甲盖尖尖的红，像血泊里的刺。我忍不住捏着书看，指尖发麻，心里却认定踏实。书里的文字像活的一样，钻进皮肤，渗进骨头。 夏夜不眠，窗外蝉鸣聒噪。

实际上人不用睡，书在肚子里，日子就顺了。 书里的旧时光，像老电影里的黑白画面，不清楚又清楚。我记得那个年代，人们步行要喊“喂”，讲话要隔三差五才搭讪。目前这世道，手机一响，脖子就酸了。书里的文字，能把你从这些琐事里抽离出来，让你看清自己。 书里的秋景，薄得像一层纱。我站在窗前，看到梧桐叶打转，像蝴蝶被网住，停在枝头不肯落。

实际上人不用看，书在脑子里，秋天就来了。 书里的雪，白得像打翻的牛奶。记得那年冬天，大雪封路，火车堵在半道。我站在冰地上，手冻得青紫，连步行都起雾。书里的描写，让我想起自己此刻的狼狈。雪停了，路通了，人也没事，只有冷。 书里的夏天，不是烈日当空，是蝉鸣声嘶力竭。记得那年的蝉，像要把嗓子喊裂了。我躺在树荫下，听它们争奇斗艳。书里写的蝉鸣，真能让人听到心里的声音。 书里的冬天，不冷，是暖。我记得小时候，冬天里抱着一本书，坐在窗边晒忒阳。手暖烘烘的，心里也暖烘烘的。书里的温暖，比忒阳还亮。 书里的春天，是轮回。每年春天，书里的故事又回来了。我翻开书页，像把工夫撕下来，贴在自己的心口。 书里的文字，是灵魂的呼吸。 今天把书扔在桌上，光脚丫赤着去操场踢毽子。热浪扑面而来，风里全是土腥味，脚底磨出了泡也顾不上擦。隔壁班的小明穿着胶鞋跑过来，脚后跟被石子硌得生疼，他笑着从口袋里掏两颗糖塞给我，“不值钱，丢人，多闻闻香”。我嗑开糖纸，甜味在嘴里化开，和脚底的咸腥混在一起，真香。 书不是用来读的，是拿来喘息的。 没空调的教室，冬冷如铁，夏热如蒸。我趴着写，粉笔灰簌簌落在脸上，痒得想笑。隔壁班的小明穿着胶鞋跑过来，脚后跟被石子硌得生疼，他笑着从口袋里掏两颗糖塞给我，“不值钱，丢人，多闻闻香”。我嗑开糖纸，甜味在嘴里化开，和脚底的咸腥混在一起，真香。 书里的人物真会讲故事。鲁迅在《故乡》里写闰土的手，写得忒详细，那指甲盖尖尖的红，像血泊里的刺。我忍不住捏着书看，指尖发麻，心里却认定踏实。书里的文字像活的一样，钻进皮肤，渗进骨头。 书里的旧时光，像老电影里的黑白画面，不清楚又清楚。我记得那个年代，人们步行要喊“喂”，讲话要隔三差五才搭讪。目前这世道，手机一响，脖子就酸了。书里的文字，能把你从这些琐事里抽离出来，让你看清自己。 书里的秋景，薄得像一层纱。我站在窗前，看到梧桐叶打转，像蝴蝶被网住，停在枝头不肯落。

实际上人不用看，书在脑子里，秋天就来了。 书里的雪，白得像打翻的牛奶。记得那年冬天，大雪封路，火车堵在半道。我站在冰地上，手冻得青紫，连步行都起雾。书里的描写，让我想起自己此刻的狼狈。雪停了，路通了，人也没事，只有冷。 书里的夏天，不是烈日当空，是蝉鸣声嘶力竭。记得那年的蝉，像要把嗓子喊裂了。我躺在树荫下，听它们争奇斗艳。书里写的蝉鸣，真能让人听到心里的声音。 书里的冬天，不冷，是暖。我记得小时候，冬天里抱着一本书，坐在窗边晒忒阳。手暖烘烘的，心里也暖烘烘的。书里的温暖，比忒阳还亮。 书里的春天，是轮回。每年春天，书里的故事又回来了。我翻开书页，像把工夫撕下来，贴在自己的心口。 书里的文字，是灵魂的呼吸。 今天把书扔在桌上，光脚丫赤着去操场踢毽子。热浪扑面而来，风里全是土腥味，脚底磨出了泡也顾不上擦。隔壁班的小明穿着胶鞋跑过来，脚后跟被石子硌得生疼，他笑着从口袋里掏两颗糖塞给我，“不值钱，丢人，多闻闻香”。我嗑开糖纸，甜味在嘴里化开，和脚底的咸腥混在一起，真香。 书不是用来读的，是拿来喘息的。 没空调的教室，冬冷如铁，夏热如蒸。我趴着写，粉笔灰簌簌落在脸上，痒得想笑。隔壁班的小明穿着胶鞋跑过来，脚后跟被石子硌得生疼，他笑着从口袋里掏两颗糖塞给我，“不值钱，丢人，多闻闻香”。我嗑开糖纸，甜味在嘴里化开，和脚底的咸腥混在一起，真香。 书里的人物真会讲故事。鲁迅在《故乡》里写闰土的手，写得忒详细，那指甲盖尖尖的红，像血泊里的刺。我忍不住捏着书看，指尖发麻，心里却认定踏实。书里的文字像活的一样，钻进皮肤，渗进骨头。 书里的旧时光，像老电影里的黑白画面，不清楚又清楚。我记得那个年代，人们步行要喊“喂”，讲话要隔三差五才搭讪。目前这世道，手机一响，脖子就酸了。书里的文字，能把你从这些琐事里抽离出来，让你看清自己。 书里的秋景，薄得像一层纱。我站在窗前，看到梧桐叶打转，像蝴蝶被网住，停在枝头不肯落。

实际上人不用看，书在脑子里，秋天就来了。 书里的雪，白得像打翻的牛奶。记得那年冬天，大雪封路，火车堵在半道。我站在冰地上，手冻得青紫，连步行都起雾。书里的描写，让我想起自己此刻的狼狈。雪停了，路通了，人也没事，只有冷。 书里的夏天，不是烈日当空，是蝉鸣声嘶力竭。记得那年的蝉，像要把嗓子喊裂了。我躺在树荫下，听它们争奇斗艳。书里写的蝉鸣，真能让人听到心里的声音。 书里的冬天，不冷，是暖。我记得小时候，冬天里抱着一本书，坐在窗边晒忒阳。手暖烘烘的，心里也暖烘烘的。书里的温暖，比忒阳还亮。 书里的春天，是轮回。每年春天，书里的故事又回来了。我翻开书页，像把工夫撕下来，贴在自己的心口。 书里的文字，是灵魂的呼吸。